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5/30/2013

la biblia en el texto de un provocador:

''Estas letras quieren rendir mi humilde homenaje a todos aquellos que alguna vez se han dejado la piel por dejarse llevar, a todos los que mandaron su razón a la mierda y lo hicieron de todo corazón, a los que ya no encuentran porque se lo han buscado, a los que prefieren vivir de esta manera antes que irse muriendo de cualquier otra, a los que eligen desterrarse de toda estabilidad y exiliarse de cualquier cosa parecida a la comodidad. Hedonistas por encargo, suicidas a domicilio, inquietos por vocación. Un ole para todos y cada uno de ellos. Un aplauso de parte de cada uno de mis poros. A estos inadaptados emocionales sólo les mueve lo que realmente les mueve, sólo lo sienten si no se les hace sentir. Rechazan la continuidad como valor supremo y absoluto, absurda ley que postula que las cosas, con el tiempo, no hacen más que mejorar. enriquecerse y madurar. Y eso, para los que hacen negocio vendiéndonos un futuro mejor, resulta particularmente incómodo. Iglesia, Estado y grandes corporaciones se enriquecen a base de endirgarnos un mañana muchísimo más prometedor que el ahora, el único que realmente nos pertenece. De ahí que haya que sedarnos con mentiras tan vendibles y eternas como sacrificio, esfuerzo, inversión, pensiones y vida eterna. Toma, tú vete haciendo tus insignificantes planes para ser feliz el día de mañana, no se te vaya a ocurrir intentarlo a día de hoy, que eso no computa, no cotiza y lo que es peor, no renta. Malos tiempos para ser incoherente, impulsivo, espontáneo. No es muy maduro eso de llevarse la contraria a uno mismo. No queda bien intuir en lugar de razonar. No parece inteligente tener corazonadas y sentir en consecuencia. Pues mira, tú haz lo que quieras, pero yo me niego. Me niego a que conceptos como pasión, taquicardia y enamoramiento, estén mal vistos sólo por efímeros, transitorios o coyunturales. Me niego a creerme que los que renuncian a ellos y duran mucho tiempo son más felices, ríen más y sufren menos. Que tanto descalabro sentimental a nuestro alrededor igual es síntoma de que hay algo que no funciona. Que el que no engaña es porque le da pereza, y que Barbie hace tanto tiempo ya que no lo hace con Ken que hasta se les ha olvidado fabricarla con vagina.
Como alguien escribió alguna vez, cuando habla el corazón es de mala educación que la razón le contradiga. Y de muy mal gusto, añadiría.''

5/28/2013

5/27/2013

Nous avons toute la vie pour nous amuser, nous avons toute la mort pour nous reposer (Georges M)

esta mañana llegué a barna con la cabeza echando humo después de siete interminables horas nocturnas en un autobús en las que no pude pegar ojo. cuando me bajé en sants aún estaba dándole vueltas a lo complicado que puede resultar todo y lo jodido que resulta ser sensata en situaciones en las cuáles lo último que me apetecería es cumplir como tal. iba tan absorta que ni siquiera reparé en que se estaba montando un corrillo de gente agitada. y sólo fue cuando me acerqué que ví a una señora mayor que se había caído redonda al suelo por un infarto. y entonces pensé que en setenta años lo más normal es que la mayoría de nosotros estemos criando malvas. y que en veinte años lo último que querré será ver que perdí tiempo en una tontería y rehuí lo que tenía en frente por un capricho sin fundamento. y que no tiene sentido amargarse sin motivo. que la primavera me sigue pareciendo cinematográfica y me sigue emocionando, que el nuevo video de estrella damm ha salido y el verano está a la vuelta de la esquina. que las noches se alargarán cada vez más y llegarán las hogueras en la playa, las cervezas nocturnas, las charlas por el barrio gótico, las tardes de filmo en el raval, los vinachos en plaza del sol y los desayunos a deshoras. que mi piel volverá a adquirir el dorado de cada año, y volveremos a iniciar las carreras hasta la arena, los sushis matineros y volverán los zumos de colores y con ellos las colchonetas que usaremos para ''estudiar'' en el mar. que le añadiremos un skate viejo y ya será la guinda del pastel. Y que para qué engañarnos, yo sigo creyendo que (pese a todo) resulta emocionante vivir con un corazón que está mal de la cabeza. y que el amor propio es una de las pocas cosas que no podemos tirar por la borda.
(porcierto espero que la señora no esté criando malvas..) 

5/26/2013

(y me dicen cuando estás triste escribes tan bonito lucía) (y yo les digo que gracias pero siguiendo esa lógica preferiría escribir mal)

Ni todas las voces del mundo podrían llenar el hueco que dejó el antiguo piero. Porque es sólo de madrugada cuando el frío del sur se congela en las tardes de sol, es sólo ahí cuando realmente echa de menos el calor de las noches de invierno. Sólo cuando ha dejado de sentir la punta de los dedos y ha perdido la poca razón que le queda es cuando decide tocar fondo y salir al aire. 
ni todas las voces, ni todos los besos, ni todas las ganas; porque es sólo de madrugada cuando los pocos retazos que le quedan afloran y le sonríen burlones, es sólo de madrugada cuando los ojos irónicos coquetean riendo y las palabras oscilan dudosas. cuando cualquier gesto se vuelve una excusa para grandes teatros, largos bailes y cortos polvos. Es sólo de madrugada cuando cree que conseguirá ser lo que se propone cada domingo y olvida cada lunes. cuando realmente se deja querer, cuando remolonea gallardo y reparte vanidad a todo aquel que se cruce por su camino. Cuando habla menos y dice más. Cuando calla y ríe y baila despreocupado sin pensar en mañana, el mañana que nunca acaba, el mañana de las ocho, del despertador, de la camisa planchada y las pupilas apagadas. Pero ni cien orquestas, ni mil vinilos, ni toda la música del mundo podría llenar el hueco que dejó el antiguo piero. Porque es sólo cuando el frío del sur echa de menos el calor del quinto invierno que piero admite sus carencias y repara sus faltas. Cuando el pánico por la rutina cobra sentido y pierde fuerza, cuando sus ganas se encienden y sus ojos se agrandan. Justo ahí cuando la mirada se abre, el sol golpea y hasta él juraría que logra sentir cómo sus pestañas se alargan por sí solas. pero eso sólo ocurre de madrugada, cuando consigue lidiar con el verbo poder, dejar de jugar con el querer y sentir algo de pasión por lo que se propone hacer. 
pero ni cien amores, ni mil poemas, ni todos los piropos del mundo podrían llenar el hueco que dejó el antiguo piero. porque es sólo cuando el frío del sur echa de menos el calor del invierno que ocurre todo esto. es sólo cuando el reloj marca las doce y él decide salir una noche más a dejarse rodar. sólo cuando cierra los ojos y despierta con la mirada mucho más pequeña y el corazón cansado, sólo ahí es cuando reacciona y recuerda que ayer ya dijo mañana, que el mañana nunca llega, que le duelen las piernas, que le agotan las charlas, que le aburren los cielos, que le cansan las frases hechas, que no entiende nada, que ni el cine le hace llorar, que ni la primavera le emociona. y ésto es precisamente por lo que ni todas las canciones, ni todas las poesías, ni todas las ganas podrían llenar el hueco que dejó el antiguo piero. porque cuando la estación más cinematográfica de todas deja de impresionarte, no quedan muchas cosas que logren hacerlo.

5/22/2013

''Son muchos los que se preguntan si el arte conceptual es tan aburrido e insignificante como sostienen sus detractores, o tan maravilloso y profundo como lo proclaman sus admiradores''

y yo digo que menos mal que esta asignatura del demonio se acaba mañana porque como durase un día más nos pegábamos un tiro. qué soberbia estupidez muchas de las ideas preconcebidas que se tienen sobre arte y que cobran importancia sólo por atribuirse ese nombre. 
lo de tàpies es de todo menos arte y a mí lo que me preocupa es que monica y yo estamos perdiendo cada vez más el buen gusto musical por culpa del jodido arte conceptual jajjajajaja. que vuelva todo a la normalidad porfavor, que son las tres de la mañana y nuestro estado no es ni medio normal señores,

5/20/2013

Eulàlia Grau- exposición macba

''me encuentro con hombres verticales, seguros, presuntuosos, agresivos y prepotentes y me encuentro con hombres horizontales, inciertos, silenciosos, sufridos y vencidos. me encuentro con tejidos ingleses, cuellos y corbatas resplandecientes, sedas de púrpura y zapatos sin manchas y me encuentro con manos que están siempre sucias, con ojos asustados, con camisas sudadas y con pasos sin meta. me encuentro con quien da bastonazos y me encuentro con quien sangra.
me encuentro con reyes, bellos y educados y me encuentro con bufones jorobados y serviles. me encuentro con vírgenes graciosas y sonrientes y me encuentro con prostitutas marginales y desconsoladas. 
Me hacen jugar siempre al juego de los dados.  ''Son los dados del juego del destino'' dicen. Pero no me lo parece. 
(.....)
Y ahora dime, ¿para quién es el arte? 

5/17/2013

mayo con mayúscula

 ''Qué bueno es probar por sí mismo lo que nos queda por saber. Vivirlo en carne propia, no saberlo sólo con la memoria, saberlo con mis ojos, con mi corazón, con mi estómago" H.E
mi pg está malita de apendicitis y seguro que cuando esté recuperada le encantará ver esta foto en la que sale juapa juapa. <3

5/16/2013

realmente no sé hasta qué punto compensan tantas lunas como la nostalgia, las preguntas sin respuesta o las noches del revés. yo sigo teniendo diecinueve años indecisos hasta la médula, medias rotas y libros hasta en la ducha. sigo sin saber lo que quiero pero ahora sé perfectamente lo que no quiero. y lo que no quiero son para siempres. para siempre me resulta demasiado tiempo

este texto no va a tener ni pies ni cabeza. yo con tres años ya debía de sentir nostalgia. xavi siempre bromea diciendo que yo nací nostálgica. hace unas semanas me escribió un chico (gracias, si estás leyendo esto) que me decía que está enganchado a este blog y a la forma en la que escribo y que muy a menudo se sorprende por el parecido de nuestros estados de ánimo, vivencias o ideas. Ésto me recordó a cuando me escribió jaime (gracias, sé que estarás leyendo esto) o farac, o enrique, o cristina, o fran o penélope o en general todos aquellos que durante los años que llevo con este sitio me han soltado opiniones al respecto. y entonces pienso que aparte de amigos, los lectores de este sitio será gente que buscó frases o imágenes a conciencia y se quedó, es decir gente que cayó un día en él por pura casualidad. pero entonces es cuando me paro y recuerdo que muchos no cayeron de casualidad. me acuerdo de los mil viajes que llevo a cuestas y de a cuánta gente le he dado en situaciones insólitas la dirección de este garito. Situaciones tan especiales como en varsovia lloviendo a cántaros en pleno interrail, o en noches de fiesta por pucela, o en festivales de música como el optimus o el viña rock, o en discotecas, o en conciertos, o en aeropuertos/trenes/buses rumbo a segovia, lille, portugal, parís, barcelona, mallorca y vete tú a saber cuántos lugares más y en cuántos momentos más. Y entonces concibo el hecho tan mágico (al menos a mi parecer) que representa que una chica actualice esta página y lo lean personas no sólo cercanas a ella o simples conocidos, sino también aquellos que se cruzó desde distintas partes del planeta. 
Ésto me hace pararme a pensar en algo de lo que hablé el otro día con xavi y que parece llano y simple pero que en realidad no lo es para nada. Decía virginia Woolf que el verdadero placer está en escribir, y que el hecho de que te leyesen constituye un placer superficial. es como montaigne (y cien mil escritores más) que afirman que ellos escriben por amor a la literatura y que les da igual que haya gente que lea sus libros. Ésto es de una hipocresía enorme desde el momento en el que publican. Y digo desde que publican porque desde ese momento lo haces para que haya una mirada detrás de ello. Y esto es innegable. Si te diese igual que te leyesen, no publicarías. escribirías para tí en un cuaderno y dejarías sus hojas pudriéndose en tus cajones. ¿se supone que hay que creer la máxima de la literatura sólo cobra sentido si alguien la lee? porque no lo creo pero cuando almudena grandes dijo aquello de que la literatura no tiene nada que ver con las respuestas sino con las preguntas yo no pude estar más de acuerdo. 
El mismo chico que me escribió ayer diciéndome que está enganchado a mi blog me dijo que envidiaba mis ganas de vivir, mi alegría, mis viajes y mi optimismo,  pero que echaba de menos mis largos escritos de antes.  y que aunque le encantaban las citas que ponía no entendía porqué ya no escribía como antes. ahí es cuando yo, aparte de plantearme seriamente si los escritos de una persona te permiten llegar a conocerla, o creer que conoces sus vivencias, me planteo hasta qué punto uno puede echar de menos aspectos suyos que nunca fueron buenos. yo sigo escribiendo, pero ya no me salen textos nostálgicos como antes. sigo escribiendo pero cada vez con menos naturalidad y preocupación. mi padre siempre dice que cuando uno se va haciendo mayor se le endurece la mirada irremediablemente, vamos perdiendo la chispa de picardía en los ojos y la inocencia. yo ya no tengo la borrachera literaria que tenía antes, ni me emociono como antes ni lloro como antes. la vida es un espectáculo de narices que da mil vueltas y cuando digo que escribir y vivir deberían de ser sinónimos lo digo enserio. yo no voy a volver a escribir como antes y sobre todo no voy a exhibir los textos como lo hacía antes. uno tiene ideas sobre mil ámbitos tan enormes como la amistad, el futuro, el amor y mil más que no puede mantener intactas siempre. 
no podemos cargarnos lo que queramos sólo porque nuestro ideal se está alejando. 
puede que no lleguemos a la meta que nos ponemos pero hay que alimentar la utopía. y joder aunque sólo sea por eso yo digo que viva galeano y viva el aprovechar nuestra juventud con todas sus consecuencias y viva seguir en la brecha aunque sepamos de sobra que lo que nos proponemos es de locos. en esta sociedad para vivir bien hay que quererse, hay que ser (como bien dice xavi) soberbio. y por soberbio no quiero decir altivo, ni pedante, ni orgulloso. con soberbio quiero decir regio hasta los huesos. por eso sólo parece haber dos opciones, comerse el mundo o quedarse con hambre. y si de algo estoy segura es de que no deberíamos acostumbrarnos a escoger la segunda opción.

5/13/2013

Lo raro es vivir- carmen martín gaite

"A mí no me extraña. Es que todo es muy raro, en cuanto te fijas un poco. Lo raro es vivir. Que estemos aquí sentados, que hablemos y se nos oiga, poner una frase detrás de otra sin mirar ningún libro, que no nos duela nada, que lo que bebemos entre por el camino que es y sepa cuándo tiene que torcer, que nos alimente el aire y a otros ya no, que según el antojo de las vísceras nos den ganas de hacer una cosa o la contraria y que de esas ganas dependa a lo mejor el destino, es mucho a la vez, no se abarca, y lo más raro es que lo encontramos normal."

encontrarse textos viejos en libretas del año de la polca

Los aires difíciles nos costean las charlas de madrugada, el último cigarrillo y el primer día. Para que luego digan que de carencias también se vive, para que luego nos juren que de promesas mamamos todos. es como cuando dicen que somos animales narrativos, y amantes de la noche, concibiendo aún las dosis justas para no desperdiciar tus danzas y el sonido de la risa, ajustándonos sin más al patrón del ciudadano social y jugando a algo en lo que nadie nos ha querido instruir. pero claro, yo ahora vengo aquí, y vengo a hurtadillas y de mala forma, a las tantas de la mañana, y con la luna aún cabreada, y te vengo a contar que no cambiaría las charlas en el portal por nada del mundo o las caladas acompasadas, o el sonido del trombón del quinto, o del sexto, o yo qué sé. te vengo a contar esto, y a cantarte las cincuenta, o las sesenta, a decirte que el mundo se nos viene abajo y nosotros arriba, que el reloj ya sólo marca las doce, que mi boca está seca y los labios curtidos. que son las seis y hace mucho frío. pero claro, qué se le va a hacer. Al fin y al cabo somos animales nocturnos, eso no se me olvida. eso se queda de por vida

5/07/2013

Los cuatro grandes ríos. rebeldía, violencia, sexo y melodrama (por MVL)

mario vargas llosa acaba de resumir en varias líneas lo que yo opino sobre cierto tema: 
''Creo que, en última instancia, el nacionalismo está reñido con la democracia. Aunque hay que diferenciar el nacionalismo de pistoleros terroristas del nacionalismo burgués. Pero si usted escarba en las raíces ideológicas del nacionalismo, éstas son un rechazo de las formas democráticas, un rechazo a la coexistencia en la diversidad, que es la esencia de la democracia. Por eso yo combato el nacionalismo en todas sus manifestaciones.''

5/06/2013

objetos de lujo (batido fotográfico)

''Y dijo que somos un mar de fueguitos. El mundo es eso -reveló- un montón de gente, un mar de fueguitos. Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman, pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear y quien se acerca, se enciende.
eduardo galeano


5/01/2013

we love to boogie

Y..--intervengo yo--, ya sé que esta pregunta es difícil de contestar, pero, más o menos, ¿con cuántas posibilidades contamos?--A esa pregunta no le puedo contestar --me responde el médico joven--. Nunca se puede contestar. Aquí las cosas dan muchas vueltas. Llegan pacientes con un cuadro muy simple, que a primera vista no es mortal, y de la noche a la mañana la cosa se complica y fallecen, mientras que entran otros por los que nadie apuesta y acaban saliendo adelante. Nosotros aquí estamos muy acostumbrados a ver milagros.
--Pero es que la vida en sí misma es un milagro --añade el médico viejo--. Un milagro en equilibrio.