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3/20/2012

Jamais madame bovary ne fut aussi belle qu’à cette époque… Ses convoitises, ses chagrins, l’expérience du plaisir et ses illusions toujours jeunes, comme font aux fleurs le fumier, la pluie, les vents et le soleil..

Pensándolo bien te diré que ya lo tengo. A tí te diré que lo tengo y al resto que lo tuve. Claro que eso es sólo otra historia más, otra crónica de las que nos tatuaron a la piel después de haberme perdido por cualquier suburbio de la ciudad Condal. Si decidiese pararme a pensar me daría cuenta de que no lo tuve, de que no lo tengo y de que como siga languideciendo al sol como ahora, no lo tendré nunca. Yo tampoco me veo hoy con ganas de repartir poesía, no me veo con ganas ni con fuerzas. Y os diré más, diré que ni siquiera la tengo en la ventana o en la almohada ahora mismo. A mí una vez me dijeron que hay que tener muchísimo cuidado con las metáforas porque el amor puede nacer de una sola de ellas. Un amigo me dijo una vez que yo era adicta a ellas y que el gran problema radicaba en el hecho de que hablaba de vida cuando estábamos hechos de rutina. que soñaba con besar el cielo sin querer pisar el suelo. que corría sobre lo que quería pero sin apreciar lo que ya tenía. La eterna indecisa, la completa y tremenda contradicción llamada lucía y bañada en caprichos. 
Lo cierto es que ''Siempre'' es una palabra fea y aburrida que me hace bostezar y me da más miedo que las palabras que retorcimos un lunes cualquiera. Y como dijo Oscar Wilde: ''a veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto y de pronto toda nuestra vida se encuentra concentrada en un sólo instante.'' Y es una buena cita, no lo niego, pero no me gusta creer en ella. Porque de un baile se pasa a otro, y de un beso a otro, y porque de pronto cuando nos queramos dar cuenta nos habremos limitado a existir, y eso también lo dice Wilde, así como si tal cosa, como si hasta él mismo llegase a entenderlo. Supongo que es más difícil prometer que escribir. Supongo que es más fácil resumir que vivir. Supongo que es imposible resumir el amor sin poesía o cocinar plumas sin literatura. Supongo y supongo. Y así nos va, que no dejamos de suponer e indagar y pensar y soñar.

Y hablando de amor, estas últimas noches me han dado qué pensar. Os diré que ahora creo realmente que existe el amor de tu vida. Puede que no sea un hombre o una mujer, pero existe. Baudelaire se casó con sus poesías, rimbaud se mató con las suyas. El músico de la esquina está enamorado de su guitarra y os aseguro que yo lo veo cada día en la chispa de sus ojos. Él en cambio está colado por el mundo de la fotografía, y el arte (o lo que él cree que es arte) e incluso por las baldosas amarillas (como canta Vetusta Morla en pleno concierto estallando con luces tremendamente excitadas.) Nosotras en cambio no estamos enamoradas. Y vivimos y besamos y gritamos y abrazamos y escribimos muchísimo. escribimos borrachas, felices tristes histéricas e incluso en la cama...vivimos rápido, tan rápido que a veces da vértigo..pero no estamos enamoradas. Y ese amigo suele decir que en esta vida lo que realmente importa es estar enamorada. y como dice alex ''enamorarse es un estado de ánimo''. eso lo dice alex y suena realmente bien. Y yo siempre he creído que cuando te enamoras tienes que sentir que te estás fumando el mayor canuto de la historia. Droga y amor, siempre unidos. Esto lo piensa también ali, a la que porcierto cito aquí porque comparte vida conmigo y de hecho creo que es la compañera de vida más genial que alguien pueda llegar a tener. Bueno, sin sentimentalismos. El caso es que cito a ali que ayer le dijo a cierta persona que enamorarse tiene que ser algo así como que ''te brillan mazo mazo los ojos y las noches se vuelven cortas y todo es tremendamente excitante''. Yo qué sé si dijo exactamente eso, pero fue algo parecido, y tiene razón (normal, por algo digo que es la hostia de compañera de vida.)



Y aquí sigo, aquí seguimos como funanbulistas imbatibles dibujando los pasos del siguiente compás. O al menos intentándolo. Y peleándonos con lo que resulta fácil y lo que resulta difícil. Y vete tú a saber porqué, siempre acabamos eligiendo y persiguiendo lo más difícil. Anda que no sería fácil desintoxicarnos de aquellos dos capullos e irnos con otros más cerca del mar. Pero es que ''fácil'' es una palabra que me aburre tremendamente, me aburre casi tanto como los dieciséis temas de comunicación que tengo que estudiarme para los exámenes de la próxima semana. Asique yo dejo el lienzo en blanco. Lo dejo en el sillón, justo enfrente del parque de la ciutadella (parque en el cuál haremos el amor con la música de forma desenfrenada en cuanto llegue la primavera). Dejo el lienzo en blanco con ceras de todos los colores para ir pintándolo. rematándolo y tachándolo. Lo dejo en blanco porque lo pienso rellenar de los colores más alucinantes del mundo. Y que quede claro que la capital y los amores que hayamos podido arrastrar hasta aquí no entran en él. Que quede claro, porque mañana empieza la primavera, y pienso hacer con esta nueva vida mil cuadros distintos. Y como decía Pablo Neruda, del cuál siempre estuvimos enamoradas, ahora que lo pienso: ''vamos a hacer con vosotros lo que la primavera hace con los cerezos.''

3/17/2012

''..et il le pensait comme lui, que ce monde sans amour était comme un monde mort et qu'il vient toujours une heure où on se lasse de prisons, du travail et du courage pour réclamer le visage d'un être et le coeur émerveillé de la tendresse.''


Bailar por las calles de Barcelona de noche siempre me recordará al olor que arrastraba septiembre. (''Es tarde, y en verdad tengo sueños pero también tengo sueños que no me dejan dormir'')  
Pero hoy, un sábado cualquiera, un sábado de sol y flores, me acuerdo (otra vez) que dejé mi moleskine roja en madrid. Y no puedo más que arrepentirme de cómo la tiré en la estación de buses de barcelona y alguien cualquiera tuvo que hacer el viaje con ella. Ya se me ha olvidado lo que escribí en ella. Se me ha olvidado incluso lo que me quedaba por escribir. Las historias, o las noches bonitas, las poesías de pocas líneas o las mañanas frustradas. Se me ha olvidado incluso las frases que me dedicaron, o los dibujos que llevaban secretos a cuestas. Lo que pretendía era algo así como intentar responder a preguntas de las cuáles no entendía ni el sentido. Pero se me han olvidado incluso las respuestas que nos podríamos inventar un sábado cualquiera. De veras que sería incapazar de reconstruir todo lo que un día quise decir. 

[..] Lo descubrí una madrugada cualquiera. Tiene esa vena que tenemos todos en este mundillo. El talento imaginativo de crear y alimentar un ego sin límites, o la mirada achispada de aquel que construye su futuro aún sin saber lo que es ahora; incluso las piernas histéricas de tantos sueños por cumplir. Pero la verdad es que a mí todo eso me da igual. Lo que realmente me impacta es la sonrisa, aquella enorme masa de ideas en dientes y labios anchos de vida. Esa sonrisa que veo en todos nosotros, una sonrisa que baila con algo grande, con los mejores años de la juventud. 
La sonrisa de la libertad.
Me dejé mi moleskine roja en madrid y no tengo ni idea de cuándo la volveré a ver. Puede que para entonces ya no me emocione con las historias que congelé en ella y seguramente esté demasiado llena de kilos nostálgicos y lametazos de lunas pasadas. 
Y como para entonces aún queda mucho (y eso que mucho siempre fue un término relativo, tú me lo enseñaste) ahora tengo una nueva. Es más grande pero menos ancha. Es más amplia pero menos gruesa. Escribo menos historias y más realidades. Vivo más cuentos y menos pérdidas de tiempo. Es nueva. Desconocida (aún). Es catalana (esta sí que sí). 
Y la roja.. bueno, la roja ya aparecerá algun día (supongo). Lo cierto es que ahora mismo no la echo de menos, sólo espero que la estén rellenando de buenas historias. 

3/11/2012

VETUSTA MORLA EN LA SALA CORONET Y OTROS ASUNTOS


 ksjahsxhandhyxbandiozaulishcbgtsganzzjakakshdgcgbnanajay.

(sigue siendo el mejor plan del mundo, el centro del meollo de lo que nos encanta llamar vida.)
bienvenidos a las maletas de colores, a los acordes afinados y las faldas chillonas de colores imposibles.
bienvenidos a las vueltas sin rumbo, a las calles sin nombres y a las canciones histéricas.
bienvenidos a la ciudad de dorian gray y el genio de wilde. a la adicción por los chocolates calientes y bufandas hasta los tobillos.
bienvenidos a las carreras a las 3 de la mañana y los aeropuertos llenos de gente excéntrica.
bienvenidos a dormir en albergues cutres donde, cuando no hay chinos roncando..hay italianos especialitos. Bienvenidos a las historias en blanco que vas construyendo en pocos días y con ceras de colores
bienvenidos a dormir apretujadas en camas que arrastran amores ensangrentados
bienvenidos al mundo del frío caluroso y de la música estallando, a las luces que explotan hacia todas partes y las caras que no enfocan a ninguna en concreto
bienvenidos al universo de los conciertos, al mundo de los garitos y las cervezas inbebibles y olores inclasificables
bienvenidos al metro de los sofás, de los carteles sexys y los vídeos excéntricos. Al sol, a las nubes, al cielo y al sabor de los desayunos pasados de hora
bienvenidos al tiempo. que viva el tiempo efímero que se lleva la nostalgia y de paso una hora más
bienvenidos a viajar con una maleta moldeable y pintalabios de recarga en la parte trasera del bolso
bienvenidos a lo rápido. bienvenidos al mundo del viaje y al corazón mismo de dos mochileras piradas
bienvenidos a LONDRES